En Zúrich, con una venda negra sobre los ojos muertos, ha rendido su alma el irlandés James Joyce. «¡Soñemos como Andrómeda amarrada a su roca!», había escrito. Oyendo la Divina Comedia recitada por voces amigas, Joyce que con Dante creía que el hombre es el horizonte entre la Naturaleza y[Leer más…]

En los años de la guerra y en los que inmediatamente la siguieron, entre múltiples escuelas literarias que duran unos días, efímera producción de grupos de vociferadores que aspiran a la abigarrada y absoluta novedad, aparecen dos frutos maduros y tardíos —mejor diré rezagados— del espíritu ochocentista. Me refiero a[Leer más…]

El enorme, alegre, viviente, irónico, melancólico, creador, mundo céltico, grandeza de las rocas, alegría de las fuentes, vivir de las robledas, ironía del cuco, melancolía del retamal bajo el viento, creación de cada nueva noche en el mar, sigue batiendo con su lluvia refrescante en la sequedad presumida de las[Leer más…]

El primer contacto con Ulysses fue motivo para mí de una inesperada decepción. Vivamente picado por la curiosidad por un artículo de Valéry Larbaud en la N. R. F.[1] hablando de este libro, me procuré el texto inglés (no traducido aún a ninguna otra lengua) demasiado confiado a mis conocimientos[Leer más…]

Me prestaron una edición española, hecha en América, del famoso Ulysses de James Joyce. Debe ser por la aparición tardía de esta o de alguna otra edición, el caso es que se vuelve a oír hablar de este autor. Allá, en aquella época a la que tantas veces tengo que[Leer más…]

La moderna literatura irlandesa: James Joyce  (1926) por Vicente Risco el 13 de abril de 2026   La Irlanda produjo —y quizás solo Irlanda podría producirlo— este caso que podríamos decir único en nuestro tiempo. De este hombre, de este escritor de quien todos hablan y que, tal vez, nadie leyó, si es[Leer más…]